Puis cette question fondamentale : aurai-je l’air aussi désastreux à soixante-dix ans ? Devenir un monstre est-il le prix à payer pour rester en vie aussi longtemps ? Cette dépression, que je n’arrive pas à mater, gangrène mon âme. Je le sais. Un jour, mon corps n’aura plus la force de la museler. Elle se mettra à fuir de partout. Je commence à remarquer ces naufrages chez les autres. Des bons gars inquiets à trente ans qui deviennent paranoïaques à cinquante. Ou des natures paisibles qui deviennent lymphatiques.
— Michael Delisle, « Chauffeur un été », Rien dans le ciel