À quoi avaient donc servi toutes les années qui venaient de s’écouler ? Elles s’étaient succédé, comme les jours d’un oisif, sans rapport entre elles, sans raison d’être, et aujourd’hui il se retrouvait plus vieux simplement, mais non amélioré. Ce n’était pas lui qui avait fait sa vie, mais celle-ci qui l’avait fait.
— Emmanuel Bove, le Beau-fils