Ce serait bientôt une forêt impraticable. Bien des fois, quand sa vie ne lui convenait pas, il s’était complu à s’imaginer ici, menant une existence frugale, vouée au maintien de la précaire beauté des bois. Mais d’autres rêves le sollicitaient — ce grand livre qu’il se croyait tenu d’écrire et dont il n’avait donné jusqu’à maintenant que de maladroites versions. Le livre d’un homme insatisfait de lui comme du reste, et obsédé par un inaltérable désir de plénitude.
— André Major, l’Hiver au cœur