AU BUREAU
La lune jette sur nous un regard,
elle me voit pauvre commis
dépérir sous l’œil sévère
de mon chef.
Je me gratte le cou, confus.
Jamais je n’ai connu dans la vie
de soleil durable.
Le manque est mon destin ;
ainsi que devoir me gratter le cou
sous l’œil du chef.
La lune est la blessure de la nuit,
les étoiles sont des gouttes de sang.
Même éloigné du bonheur florissant,
à modestie, du moins, suis réduit.
La lune est la blessure de la nuit.
— Robert Walser, Au bureau. Poèmes de 1909